inca un mic poem din carte

a decoji o portocală
a-mi curge sângele pe lângă vene

îţi aud respiraţia în ceafă
sunt obiecte în cameră de la care privirea mea
s-ar putea deşira în cuvinte în justificări
ca în naturile moarte ale flamanzilor
nicăieri nu văd dragostea
nici îndurarea

în venele materiei coji de portocală